O mágico
nuvem sobre o silêncio,
envolve nossas expectativas
e, ao tentarmos tocar
as ilusões que ora cria
e nos fascinam tanto,
escapa pelos invisíveis fios
de nosso inexorável espanto.
Desaparece de nossos
atentos olhares
reaparece em lugares imprevisíveis:
- nos alicerces de nossas inconsistentes
suposições
- nos porões de nossas frágeis alegrias.
Do que se alimenta?
Talvez de nossas fraquezas
tentando encontrar no inexplicável
prováveis caminhos,
ou de seu próprio medo
de admitir que nenhuma mágica,
por melhor que seja,
é eternidade garantida.
Conseguirá a façanha
(como exímio ilusionista)
não de cortar ao meio
belos corpos femininos
(vezes muitas repetida)
mas de reintegrar o
que restou
do velho e implacável dia?
Fim de espetáculo.
Fisionomias perplexas se entreolham
imersas em seus próprios
abismos.
Calmamente
o mágico se reconstitui
e, já, em carne e osso
ansiosamente procura abrigo.
